Puede que el factor que lo diferencie de la esclavitud sea la voluntad de quedarse. Pero ¿cuál es realmente la voluntad de permanencia en un lugar como ese? ¿Cuánta gente trabaja por gusto y no por necesidad? Si la necesidad de dinero, no para caprichos, sino para vivir dignamente, o lo mejor posible, es el único factor que hace que una persona conserve su puesto de trabajo, ¿no es entonces una especie de esclavitud moderna?

No quiero sonar melodramática, pero a mí la ecuación me parece bastante simple.

Cuando tú entregas el control de tu vida a un capital, es decir, a alguien que te mantiene a cambio de decidir cuándo te vas de vacaciones, cuándo tienes días libres, cuándo trabajas de más y cuándo puedes dormir, entonces eres un esclavo, mal pagado, pero un esclavo del sistema. Tu vida no es tuya, es de aquel que decide pagarte para que tú puedas sobrevivir. Y hablo de sobrevivir, porque, si quisiéramos salir de la rueda del contrato laboral, no tendríamos para comer, para vivir bajo un techo o para vestir. Hay un dicho por ahí que dice que el trabajo libera. Y, más bien, no lo hace él, lo hace el dinero que da el trabajo.

El trabajo ata, encadena y usa tu cuerpo como máquina. Y no somos máquinas, a pesar de que nos empeñamos en que lo somos.

Hay quien justifica que el trabajo ocupa tan solo ocho horas del día y que el resto del tiempo lo tienes libre. Esta justificación me parece absurda. Es decir, quieren hacernos creer que ocho horas de un día son pocas, como si alguien pudiese aparecer teletransportado de su casa al trabajo, no perdiera horas en comer, en ducharse, en prepararse. Como si no tuviera que hacer la compra, cuidar a alguien cercano o limpiar su casa. Entonces, cuando esto pasa, nos quedamos con tan solo horas, pocas horas, para nosotros mismos. Que, en realidad, no son para nosotros mismos, sino que son horas de descanso. Y las horas de descanso no son horas de ocio.

Aquí tengo que hacer una distinción entre estas horas.

Las horas de descanso son horas que emplea un ser humano en volver a coger energía para volver al día siguiente a hacer la misma rutina. Es como una máquina que pones a cargar. O le pones pilas. Descansamos para volver a trabajar al día siguiente. Para rendir mejor y crear más beneficios. Si la biología humana fuera diferente y no necesitáramos descansar, el contrato laboral no se limitaría a ocho horas, serían muchas más. Si la producción no se viese interrumpida por el agotamiento de la mano de obra, entonces no pararía jamás. Por tanto, esas horas que duermes, que usas para no hacer nada, que miras una película con el cuerpo en modo reposo, realmente también son parte de tu jornada de trabajo, pues, si no lo hicieras, tu cuerpo y tu cerebro petarían.

Esto puede sonar descabellado, pero no lo es tanto si te pones a pensar en qué haríamos si esas horas de descanso no tuvieran que existir. Es lo que yo he teorizado como las horas de ocio.

Las horas de ocio son aquellas horas que realmente un ser humano dedica a él mismo. Son aquellas horas en las que la persona, es capaz de no pensar en lo que necesita si no en lo que quiere. Por ejemplo, cuando alguien decide, en vez de dormir, ponerse a leer, a escribir, a hablar, a conectar, a viajar o incluso a hacer deporte. Son esas horas en las que, a pesar del agotamiento, sigues moviéndote. Es el ocio el único lugar en el que una persona es libre de verdad.

Y es sencillo de entender, pues imagina que sales de tu jornada laboral y tienes muchas ganas de ponerte a correr, o salir con tus amigos a una terraza, o pintar o escribir, cualquier cosa que consideres que amas hacer. La mayoría de las veces, descartarás la idea por estar demasiado cansado, por la necesidad de recuperar fuerzas. No saldrás con esos amigos porque priorizas que tu cuerpo descanse en la cama. No escribes o no haces deporte porque eso te cansaría de más y te quedarías sin tiempo de desconexión.

Y el ocio, como bien dice la palabra, no debe ser un deseo de sustitución a las horas de trabajo. Es decir, no puedes ponerte a hacer aquello que te gusta con la esperanza de que te permita liberarte de las cadenas del trabajo, porque, si no, no sería ocio, sería producción adelantada. Estas actividades deben basarse en el disfrute máximo, tener como culminación la satisfacción interna de gastar tu tiempo en aquello que amas. No en la productividad para convertirte en un ser humano mejor, sino en ser humano, a secas.

Es muy importante que entendáis este punto, pues, si no, caemos en la mentira del descanso y de que la jornada de ocho horas es real, pero es un mito, es una leyenda. Y, una vez establecemos esto y entendemos que dedicamos casi todas nuestras horas al contrato, las cosas se ven diferentes, porque poner sobre una hoja que vas a perder tu vida casi al completo para dedicarla a hacer rico a otra persona a cambio de poder cubrir tus necesidades vitales suena muy parecido a… no sé, algo así como la esclavitud, ¿no?

Con esto, la reflexión a la que intento llegar es que, si a una persona le quitas el tiempo a cambio de poder costearse la vida y le metes en la cabeza que necesita trabajar más para vivir mejor, se olvidará de vivir. Y olvidarse de vivir implica que olvide, precisamente, que no lo está haciendo.

Y es así como creo que se mantiene a una sociedad dormida, cansándola demasiado y obligándola a descansar para poder seguir cansándola.

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Abro cualquier red social por la mañana, veo una noticia. Me voy a la siguiente aplicación, la misma noticia, pero no es la misma, los sucesos son los mismos, el porqué es otro. Luego enciendo la tele, me tomo el café y veo las mismas imágenes, pero de repente, el culpable es la víctima y la víctima el culpable. Son tres versiones diferentes, ocurriendo al mismo tiempo. ¿Cómo es posible? ¿Cuál es la verdad? Me meto en internet, busco la noticia, tengo cientos de periódicos que tienen el mismo problema, ninguno se pone de acuerdo en la versión de los hechos. Luego hay foros en internet, con teorías conspiranoicas, donde te cuentan otra verdad que el resto del mundo es incapaz de ver, pero ellos, por alguna razón sí, y de repente es la balanza en la que más me inclino porque, ciertamente, que nadie se ponga de acuerdo en contarme la verdad me parece bastante conspiranoico.

Deslizo en la pantalla de YouTube, y veo el primer podcast: la historia de la Segunda Guerra Mundial como nunca te la han contado.

¿Cómo nunca me la han contado? ¿Es que hay una versión diferente que no se cuenta? ¿De repente Hitler no era un lunático, sino un títere de las grandes esferas, una víctima más? ¿Estados Unidos no ganó la guerra y todo fue una artillería montada años después? En fin, qué tontería, la historia es historia, no hay tantas versiones de un mismo hecho.

Siguiente podcast: la masacre que hicieron los colonizadores al descubrir América. ¿Qué masacre? Si fue un intercambio cultural. ¿No? Es decir, ellos eran unos incivilizados. ¿No lo eran? ¿Había pueblos, sociedades, culturas al otro lado del mundo? ¿Estamos seguros? No creo que puedan llamarse pueblos, eran tribus más bien, aldeas.

Bueno, será que en el medio está la verdad. ¿No?

Más atrás, me voy más atrás. Mucho más. Me voy a Egipto, a Roma, a China y a Grecia. Me voy al nacimiento de mi cultura y tengo los datos, por lo menos aquí todos parecen estar más de acuerdo. Qué curioso, la historia parece ser siempre contada por un patrón, por unos países en concreto.

¿Qué pasa con el resto? ¿Dónde está su historia? Miro para debajo del mapa de España. África está muy cerca. Me resulta curioso que nadie subiera por allí, ¿no? Es decir, el estrecho es muy pequeño y… no. La historia dice que no. ¿Por qué mentir? Es decir, son datos. Alguien estuvo allí, lo vio, lo vivió, lo entendió. Y lo traspasó hasta nosotros hoy en día, la historia tal cual, sin ninguna manipulación. ¿Por qué no hacerlo?

Me salta otro vídeo: los secretos del Vaticano. Y más abajo, un artículo sobre los secretos de Europa. ¿Cómo que más secretos? ¿De qué me hablan? Si la historia es la que es. De repente me encuentro mal, será mejor que me tumbe, demasiada información. O puede que sea el malestar físico, llevo acarreando una gripe un tiempo, la fiebre me sube y caigo en un sueño profundo.

Me despierto de nuevo, pero en medio de una clase, parece de geografía.

—Y el océano Atlántico —dice el profesor señalando el mapa, pero tengo que frotarme los ojos para entender qué veo. ¿Dónde está Europa en el mapa? No está. Está África y encima de ella más agua, y luego está Rusia, y China… y ya. No hay nada de mi antiguo continente. Miro la hora en el reloj digital.

12:34 AM, del 13 de septiembre de 5026.

¿5026?

—¿Y ahora, alguien puede decirme los cinco continentes?

—América, Asia, África, Antártida y Oceanía —dice una niña muy animada.

Yo, incapaz de entender esa pesadilla, me uno a ella y pregunto.

—¿Y Europa? ¿Qué pasó con ella?

—¿Con qué? —El profesor me mira curioso.

—El sexto continente, justo allí, encima de África.

—Ah —se ríe—. Eso son teorías conspirativas, no existe algo como Europa, nunca ha existido.

—Pero… claro que sí. Este país es una colonia inglesa —señalé el mapa de la derecha, con EEUU en grande—. New York, del estado de York. Y más abajo —señalé el continente americano al completo—. Cartagena por el reino de España. Nueva España en México… el idioma que habláis viene del latín, idioma europeo y…

—Son unas teorías entretenidas, pero no fundamentadas. Aunque claro, dan para un contenido muy interesante para pasar el rato. Pero no hay razón real para creer que Europa, el antiguo continente, existiera.

Me despierto, sudada, rodeada de todos los podcasts que abrí en todos mis dispositivos y que siguen funcionando. Cientos de versiones de la misma historia al alcance de nuestra mano, y ¿cuál es real? Paso mis ojos por ellos y niego con la cabeza. Qué tontería, me voy a ahogar en un vaso de agua. Cierro todos los vídeos, menos uno, que es el que más me llama la atención.

¿Existió la Atlántida?

Lo dejo de fondo, disfrutando de esa recopilación de pruebas tan ínfimas que parece mentira que alguien pueda creer en ella y sigo con mi vida mientras está de fondo. Que si Platón habló de ella en sus escritos, que si mosaicos, que si cuentos, que si todas las culturas hablan de ella. De repente entiendo mi pesadilla, mi cerebro eligió ese podcast y transformó Europa en la Atlántida… miro el vídeo de repente más concentrada.

Y el hombre de la entrevista cree con todo su ser en ella.

—Claro que existió. El continente se construyó sobre sus cimientos. Atlántida da nombre al océano Atlántico. Platón habla de una guerra entre Atenas y ellos, que venían de aquí, desde la frontera con el gran océano helado. Hay restos bajo el agua, hay pruebas suficientes para creer en ella…

Y de repente él es yo, dentro de mi pesadilla. Y yo soy él, dentro de esa clase. Y deja de parecerme un vídeo entretenido y se convierte en algo terrorífico.

¿Cuál es la capacidad real del ser humano de borrar la historia si se lo propone? ¿De dónde venimos? ¿Qué ha pasado en el mundo? ¿Qué desgracias han sucedido que desconocemos?

La verdad en sí misma es imposible que exista en un mundo como el nuestro, o tal vez sí.

Puede que la verdad no sea lo que conocemos hoy en día, puede que se haya perdido, puede que la tengamos, escondida en los túneles del Vaticano o en las cajas fuertes del Banco Central Europeo, entre escritos y pergaminos, donde el mundo tomó la forma que ellos han querido, y nosotros, que no podemos comprobar más allá de lo que ellos deciden darnos, tenemos que creer.

Y mientras sigo escuchando a ese hombre me pregunto: ¿no se supone que la historia solo sirve para informar, para conocer, para entender? Y entiendo que no. Que el mayor arma de control que tiene el mundo a su población es la información sobre nuestro pasado, y que, de conocerlo al completo, tal vez, solo tal vez, la pirámide se invertiría.

Aunque, siendo sincera, aunque la verdad estuviese delante nuestra, ¿seríamos capaces de verla?

Este texto ha sido inspirado en las teorías del escritor Fernando López-Mirones.

A todos los que les haya parecido interesante el tema, divertido y les haya dado un poco de malestar, os recomiendo encarecidamente que lo escuchéis hablar, lo leáis e investiguéis sobre lo que divulga. Sus teorías, que fundamenta en sus más de treinta años de estudios, son de lo más interesantes.

Sean verdad o no, elijo creer un poco en ellas, aunque solo sea por el placer de admirar a alguien que defiende tan fuerte sus convicciones, que no acepta la historia que le cuentan y que lucha contra ideas preestablecidas para confiar en sus propias ideas.

Y no, no solo habla de la Atlántida, aunque es la teoría que inspira este texto. Habla de cómo la civilización europea no surgió como nos cuentan. Puede que haya que mirar más cerca del océano y no tanto hacia las tierras del este. Habla de migraciones, de mitos, de leyendas, de escritos, de pruebas que, al oírlas, casi cuesta no creer en ellas.

A todos los que os guste escuchar a alguien que ama profundamente lo que hace, de verdad, os va a cambiar, aunque sea un poco, la visión de las cosas.

Las ideas mueren si no las compartes. Aunque sean en mi sección de comentarios.

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Hace menos de un mes, el gobierno de Marruecos incitó a sus ciudadanos a invadir Ceuta, presuntamente, pues no usó esas palabras y mucho menos admitió públicamente que así es como lo hizo. Pero, entonces, ¿qué pasó?

Con ayuda de nuestras queridas redes sociales, esas plataformas de comunicación llenas de bulos y mentiras convencieron a sus ciudadanos de que España entregaba la nacionalidad a quienes llegaran a su territorio a nado. Es más, en ciertos mensajes circulaba incluso una paga inmediata, casa y comida porque el país necesitaba inmigrantes. Esto se cultivó por semanas, dando como resultado la invasión de 70.000 personas a una ciudad de 50.000 habitantes. Os podéis imaginar lo insostenible que fue esto.

A partir de aquí hay muchas opiniones, a las cuales yo no voy ni a dar ni quitar la razón. Lo que sabemos es que la mayoría de estas personas volvieron el mismo día a Marruecos, bien devueltos por los cuerpos de seguridad españoles, bien por propio pie. Miles de ellos se quedaron en la ciudad, asentándose en campamentos en la playa o en parques. Los menores no pueden ser devueltos y han sido habilitados polideportivos donde puedan pasar la noche. Ante esto, hay quienes dicen que los ceutíes no pueden volver a su vida normal —cierto—, que la solución es echar a todos, menores o no, para recuperar la vida de la ciudad tal y como era antes.

Y yo casi estoy de acuerdo, casi simpatizo con la situación, casi me veo a mí, encerrada en mi casa, viendo a gente invadiendo mi hogar, adueñándose de las calles, de las tiendas, de la vida pública. Me veo encerrada en metros cuadrados, con miedo, con incertidumbre y pienso en que, en realidad, yo tendría derecho a salir, a caminar libre y a vivir como hasta ahora.

Pero luego, de repente, soy ellos. Soy cualquier menor lejos de mi familia, soy un inmigrante que se aferra a una vida mejor, durmiendo en la calle, comiendo de las sobras y queriendo tan solo un futuro más digno. No sé cuántos de ellos roban, ni cuántos hacen de la vida de los ceutíes un calvario, pero sí sé que no son todos, sé que esa gente viene de un país en el que viven en una dictadura, del que necesitan salir, del que sueñan con salir, y la única diferencia entre ellos y nosotros son unos pocos metros de nado.

Y de ahí me voy a los derechos humanos, en cómo todos los defendemos hasta que los vemos como un estorbo. Dictamos a pleno pulmón sobre la libertad, sobre el libre albedrío, sobre los derechos de la humanidad de vivir dignamente, pero cuando nuestra vida se ve interrumpida, ¿qué hacemos? ¿Ya no pedimos libertad a todas las personas por igual? Ellos valen menos, porque no tienen DNI, porque su color, su cultura y sus tradiciones son incompatibles con las nuestras. ¿Pero no es el mundo el mismo lugar para todos?

Parece ser que no. Y lo peor, es que ni siquiera lo es para nosotros, los del otro lado.

Tenemos dos caras de la misma moneda: los inmigrantes que han quedado en Ceuta y los ceutíes que dicen que no pueden soportarlo más.

Pero alguien tira la moneda. ¿No?

Casi veo el futuro. En veinte años, cuando distinguir una persona real de una generada por inteligencia artificial sea imposible. Cuando los gobiernos sigan órdenes de un ordenador porque calcula mejor las decisiones a tomar, y cuando las redes sean el lugar en el que el mundo tome las decisiones, entonces, ¿qué haremos? ¿Votaremos en una encuesta al presidente de nuestro país?

Puede que parezca estar lejos. Pero no tanto. Esta invasión ha sucedido por medio de bulos. Han movilizado a 70.000 personas gracias a mensajes por las redes sociales. Han usado la desesperación de un pueblo para cargar contra otro por intereses políticos. ¿Y nosotros? ¿Ese es el futuro que nos espera? ¿Un mundo en el que nos usen sin darnos cuenta? Ya lo hacen. ¿Cuántas decisiones en tu vida las tomas porque quieres? ¿Has viajado este año a esa playa paradisíaca porque así lo has querido o porque eso te han dicho que hagas?

La situación de Ceuta es la más cercana, pero no la única. Damos por hecho que el estado de bienestar es algo permanente, que nos lo hemos ganado. ¿Ganar? ¿Ganar a quién? ¿Se puede ganar un tiempo y espacio en el que poder vivir en paz o nos lo merecemos por nacer? Si tu respuesta es la segunda, entonces hay medio mundo que no tiene ese derecho, y que, además, no le dejamos que venga a por él.

Y no, no es por su cultura, ni sus tradiciones ni su forma de pensar. Esa es la idea que nos venden para que defendamos la incompatibilidad de nuestros pueblos como si no fuéramos todos la misma especie. Como si no pudiéramos pensar, razonar más allá de los animales y las manadas en las que viven. Hablan de la defensa del territorio como si fuéramos leones en la sabana y nos moviéramos por instinto y no por consciencia.

Pero la verdad es más sencilla: no interesa.

¿Qué supondría que ellos vinieran aquí? Que allí donde necesitamos su mano de obra barata, casi esclava, no habría gente, por tanto, aquí no tendríamos todo lo que tenemos. Es la pescadilla que se muerde la cola. Si ellos tienen libertad, nosotros perdemos parte de la nuestra. Si nosotros tenemos libertad, ellos pierden la suya. Alguien siempre pierde. Las dos caras de la moneda pierden.

¿Sabéis quién no pierde? Ellos.

Esos que tiran las monedas, los billetes y el oro.

Esos que, desde un despacho te dicen que no es posible hacer nada, ni para los unos ni para los otros. Y entre tanto, intentamos tomar la justicia por nuestra mano. Nos odiamos entre todos. Los culpamos y ellos nos culpan. Y de repente, entre todos los vídeos y mensajes, defendiendo como si les fuera la vida en ello a una de las partes implicadas como si no todos fuéramos tan solo víctimas de la misma situación, me acuerdo de ese final de “Rebelión en la granja” de Orwell, y pienso:

“Los animales asombrados, pasaron su mirada del cerdo al hombre, y del hombre al cerdo; y, nuevamente del cerdo al hombre; pero ya era imposible quién era uno y quién era otro.”

Y nosotros dejamos de ser nosotros para ser ellos, y ellos nosotros. ¿Y quién es quién? ¿Dónde están mis derechos? Hay algún punto en el que los he perdido. ¿Es culpa suya, mía o nuestra? No tengo ni idea. Será suya, que entran en una casa que no les pertenece, a pesar de que compartimos planeta, o puede que sea nuestra, que les hemos robado la posibilidad de libertad por mantener nuestra vida impenetrable.

En realidad, la verdad está más arriba, mucho más arriba.

Los cerdos no se bañan más en barro, ahora están en despachos, subiendo tuits para invadir un país. Y de nuevo, el cerdo es humano, el humano es cerdo, y nosotros somos todos iguales de gilipollas.

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Lo cierto es que yo he sido víctima de ser seguidora de algunos de ellos, pero en mi defensa diré que no ahora, sino cuando empezaron. Y es que el problema de esta gente no es que no tengan algún retazo de lo que es la vida real, es que se les ha olvidado de dónde vienen. Es la humildad lo que falla en su lógica, es el exceso de mostrar, mostrar y mostrar. A ellos, sus abuelas o madres, nunca les dijeron: no comas delante de los pobres, hijo.

Es justo allí, cuando cruzan el umbral de nosotros para transformarse en ellos, cuando olvidan que quienes les dan de comer somos precisamente los que nos hemos quedado en el otro lado.

Pero, en fin, no es de lo que quiero hablar. Sino de otro punto muy relacionado.

¿Por qué de repente odiamos a los influencers? ¿Solo por todo lo anterior? En mi caso, hay un motivo más, que en realidad creo que afecta a todos, pero a nadie le gusta admitir. Es la envidia. Y no hablo solo de esa que produce verlos viajando por todo el mundo mientras lo único que tienen que hacer es beber una Coca-Cola en cámara, no, esa es obvia.

Hablo de la que produce el saber que alguien ha conseguido hacer algo con las seis horas de pantalla que acumulo yo en el móvil cada día.

Mientras ellos viven su vida soñada, yo me veo atrapada en una infinita cadena de vídeos sin sentido. Y mientras deslizo y los veo, con sus caras bonitas, sus reflexiones de infantil y sus relaciones incestuosas entre ellos —perdón, a todos los veo como primos o hermanos—, yo estoy en mi cama, esclavizada por sus vídeos, como el robot que condenaron para siempre a limpiar el suelo de un círculo y nunca podrá conseguirlo del todo.

Así de triste me veo, un vídeo más, uno más, uno más, uno más y, de repente, estoy en el perfil de alguno de ellos, con tanta ansiedad que no puedo respirar, y veo cómo nadan con tiburones al otro lado del mundo y ponen un texto horrible como: «Vete, vive, ama, sé feliz, solo tienes una vida».

Hija de puta.

Ahí es cuando me enfado más, porque son las tres de la mañana y tengo que dormir, que mañana trabajo ocho horas.

A lo que voy con esto es que no necesariamente se acerca el fin de los influencers. Se acerca el fin de las redes sociales. Ya no es raro conocer a alguien que se ha desinstalado Instagram o TikTok, de hecho, cuando me cruzo con quien me dice que no tiene redes, lo primero que siento es admiración.

Si antes no tener redes sociales era de un marginado que no se integra en un mundo virtual, hoy en día es de alguien capaz de superar las limitaciones a las que estamos sometidos. Y es tan gracioso, porque aquellos que seguimos teniendo esa adicción preguntamos a los que la han superado sobre cómo lo han hecho, cómo lo llevan y si fue muy difícil, casi como si las preguntas fueran sobre cómo superaron un divorcio o la muerte de un ser querido.

Creo que esta cancelación masiva a influencers no es más que un síntoma de una sociedad cansada de la esclavitud. Mis teorías son claras, las redes sociales, tal y como las conocemos, van a desaparecer. Los reels, los TikToks, los shorts… a la larga, el contenido sencillo y masticable será evitado. Lo está siendo ya.

Esto me deja una pregunta en el aire: ¿hacia dónde vamos? ¿Estamos ante una ola de renacimiento en el que la cultura volverá a su auge? ¿O más bien habrá algo mucho peor? Está claro que debe haber un reemplazo, me gustaría pensar que sería el arte, la intelectualidad, pero tal y como van las cosas, hay cierta inteligencia artificial que me respira en la nuca.

¿Cómo será el futuro? ¿Qué reemplazará a los influencers y a las redes? Y, de ser ciertos mis miedos, ¿qué es mejor, ser adicto a personas reales o a una tecnología que pueden programar al gusto? En verdad, ¿es qué a ellos no los programan ya?

En fin, problema vuestro, yo ya he borrado mis redes, ya no soy de vuestro umbral, ya no soy adicta, ya no soy una esclava del sistema de recompensa y manipulación colectiva.

No, ya no lo soy.

¿No?

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Esto me hace preguntarme: ¿por qué? Y sé que el movimiento de recesión política en la sociedad va ligado directamente a la precariedad que está sufriendo nuestra generación, a la idea de que todo pasado fue mejor que un presente y al olvido de una historia desoladora. A una idealización de un espacio-tiempo en el que nadie ha vivido, y que, ante los millones de testimonios en contra de las radicalizaciones extremas, preferimos seleccionar aquellos pocos que bien vivían.

Hay una lista de factores muy larga, pero hay uno que no he visto en ningún lado.

La propaganda indirecta.

Cada vez que un grupo extremo sale a hablar en público y decir barbaridades, hay cientos de vídeos al minuto sobre lo indignante que es. Y no solo eso, se les conceden titulares, sus vídeos circulan por todo internet durante días, cada cosa que dicen, peor que la anterior —totalmente adrede porque, si no hacen sus discursos cada vez más extremistas, se olvidan de ellos—, ahí están los vídeos de nuevo, las fotos, los tuits, todo.

Si alguien en el país no se había enterado de que cierto grupo de neonazis no existía, ya lo sabe.

Y puede que en un primer momento pase el primer vídeo tan sorprendido como cualquiera, pero, en cierto punto, al décimo u octavo, ya no lo verá tan raro. Es más, si alguna vez tuvo un pensamiento ligeramente cercano al que se manifiesta, puede que lo rescaten, pensando que tal vez no es tan malo ser, no sé, un racista.

Voy con un ejemplo y creo que me vais a entender perfectamente:

La viuda de Charlie Kirk.

Ni siquiera sé cómo se llama esa mujer, y no voy a hacer el esfuerzo en buscarlo, pues es lo que ella promueve y soy de la opinión de que uno debe de tener aquello con lo que comulga.

Hace un mes o unas semanas, ni lo sé ni me importa, organizó una especie de cumbre a la que asistieron unas tres mil mujeres, todas junto a ella promovían, entre otras muchas cosas, la idea de renunciar al voto femenino en nombre de su marido, es decir, un voto por unidad familiar. Esta idea no es nueva, de hecho, seguramente haya muchas familias que la apliquen.

En realidad, en un matrimonio los dos cónyuges suelen votar lo mismo. Lo que es nuevo es exponer esta idea como algo novedoso, como si hace menos de cincuenta años no hubiese sido así. Lo exponen como algo revolucionario. Volver a nuestras raíces.

Son tres mil mujeres.

En un país cuya población femenina es de ciento setenta y tres millones.

Esto implica 2 de cada 100.000.

Es decir, un 0,00173%.

Son números ridículos si los comparamos con una población real.

TikTok tiene en el mundo entero unos 1.900 millones de usuarios mensuales activos.

Hemos trasladado un problema irrisorio, del que seguramente jamás hubieses oído hablar y hubiese quedado en el olvido, a un problema de magnitudes enormes. Los algoritmos se han encargado de que esa cumbre viaje a la velocidad de la luz por cientos de países, que desde una ciudad perdida en EE. UU. llegue a ti, a miles de kilómetros.

¿Veis lo que quiero decir?

A veces, darles voz es justo lo que necesita su propaganda.

Y con esto no quiero decir que no debamos señalar, resaltar e indignarnos, pero hay una línea muy fina entre eso y hacerles el trabajo más fácil a ellos. El algoritmo no entiende de comentarios enfadados o indignados, solo de que el vídeo genera conversación.

Y aunque sé que todos queremos dar nuestro punto de vista, contar al mundo que somos personas cultas y que sabemos de lo que hablamos y que políticamente estamos al día y que en los comentarios nos lluevan alabanzas, y con un poco de suerte, algún comentario al que responder para tener otro vídeo viral en el que me aplaudan, mejor.

Dice un dicho: valgo más por lo que callo que por lo que digo.

Y creo que, en este punto, es totalmente cierto.

A veces hay que leer una gilipollez y seguir deslizando, olvidarla, dejar que el algoritmo también la olvide. No todo merece ser viral, sobre todo, no las ideas extremas. Y es que, si no aprendemos a que darle voz, todo será un problema tan grande que aquellos que lo sean de verdad, acabaran por perderse. Pues navegar hoy en internet se ha convertido en un deporte de riesgo a la intelecualidad.

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Casarnos con un futbolista, un cantante, un directivo de una gran empresa que decide ponernos el dinero sobre la mesa y no exigirnos nada más a cambio que nuestro amor. Si alguna mujer alguna vez no ha pensado en ello, es una privilegiada, así lo veo yo. Pues ese pensamiento solo sale de un cansancio profundo, un agotamiento total de las fuerzas para seguir luchando.

Y no es que crea en la teoría de las tradwifes ; más bien, creo que ni ellas mismas se la creen.

Me resulta inverosimil que una mujer que tiene suficientes convicciones como para subir vídeos a internet, generar dinero con ellos y elegir cómo quiere vivir su vida pueda apoyar un modelo de matrimonio en el que no podría hacer ninguna de las cosas que acabo de nombrar sin permiso de su marido. Y, en caso de que fuera así y todo lo hiciera con permiso, no debería siquiera plantearse hacer ese tipo de acciones en vez de estar cuidando a sus ocho hijos, su huerto, sus animales y limpiando la casa. ¿No? Al menos, es lo que ellas dicen apoyar.

Pues no. No lo creo.

Nadie con dos dedos de frente quiere algo así, y ellas tienen más de dos dedos de frente. Ahí están, usando el algoritmo a su favor, vistiéndose y hablando como deben para captar visitas, con el ángulo perfecto, con la sonrisa complaciente. Sí, son demasiadas listas. Y, como mujeres listas que son, están agotadas de que el falso feminismo que ha optado la sociedad por adoptar acabe con ellas.

Y ojo con esto, lo he puesto y lo recalco: el falso feminismo que ha adoptado la sociedad.

Soy profundamente feminista y, precisamente por eso, considero que sé perfectamente lo que digo. Y, sobre todo, sé por qué es tan fácil caer en las redes de esta tendencia.

Y es que el sistema nos ha dejado entrar en él, pero no sin aplastarnos en el camino. Somos iguales al hombre, pero para serlo tenemos que luchar el doble que ellos. Debemos olvidar nuestras diferencias biológicas, como el ciclo menstrual, y trabajar como si cada día no fuera totalmente diferente al anterior para nosotras. ¿Embarazo? Pues más vale que te comportes igual que cuando no estabas creando una vida y que produzcas igual, porque ¿es igualdad lo que querías, no? Pues entonces no hay queja que valga: o rindes como un hombre o les das la razón a todos esos gurús de redes que nos catalogan como inferiores sin comprender que las diferencias solo son eso: diferencias. Y que, en ningún caso, nos hacen de menos.

Y ahora voy a generalizar, por supuesto, y espero que todos entiendan el punto y no haya algún comentario de: «No siempre es así». Porque lo sé, pero también vosotros sabéis que, en la gran mayoría de los casos, es así.

Cuando la mujer se unió al mundo laboral y, cuando por fin obtuvo, en teoria y solo sobre papel, todos los derechos que tiene un hombre, se le exigió posicionarse al mismo nivel que su género contrario. Es decir, mismas horas, mismos resultados o incluso más, solo para demostrar que somos igual de válidas que ellos. Por tanto, de repente, pasamos a trabajar ocho horas diarias, a veces más, por la mitad de salario y, como nuestro salario era menor, se consideró que debíamos compensar esa diferencia de ingresos con los cuidados del hogar y de la familia. De repente, una mujer que ya dedicaba su vida a trabajar para su familia, sin sueldo, claro, se vio envuelta en otra jornada laboral. Y las ocho horas que antes tal vez dedicaba a sí misma se vieron borradas.

¿Qué pasó con el hombre? Justo lo contrario.

Antes, tal vez, el padre de familia necesitaba el doble de horas para poder mantener una casa, pero, al trabajar su mujer, sus horas se redujeron porque ella metía ese dinero en la cuenta. Pero él no se hizo cargo de las tareas porque seguía cobrando más que ella; por lo tanto, pasó a tener ocho horas totalmente libres para él y, lejos de emplearlas en ayudar a su esposa, normalmente lo que hacía era echarle en cara que el no tener cuidado de sus hijos era culpa de ella, que se había empeñado en trabajar.

Entonces, desde esta situación, ¿cómo no va la propaganda tradwife a calar en nosotras?

Cuando agotas a una población, o a una parte de ella, es muy sencillo que, al plantearle una solución, la acepte sin pensar en la pérdida de derechos. ¿Qué derechos se pierden exactamente? ¿El voto, que no cambia nada en su país desde hace décadas? ¿El de estudiar para tener un título que no le va a servir de nada porque no le asegura un trabajo digno? ¿El de la independencia, que no tiene trabajando porque hoy en día ni una sola persona de clase media puede mantenerse a sí misma sin una pareja? ¿El de elegir no tener hijos en una sociedad en la que resulta imposible tenerlos con el dinero que se gana?

¿Veis por dónde voy?

No es que las mujeres quieran perder derechos, es que sienten que no van a perder nada.

Pues, si cuando ejerzo mis derechos nada cambia, ¿qué miedo voy a tener a perderlos? Y ahí está la historia, y las barbaridades que se nos han hecho a las mujeres durante toda la humanidad, pero, como humanos, nos gusta sentirnos superiores a nuestros antepasados; nos gusta creer en la falsa seguridad de que aquellos terrores no nos podrían ocurrir a nosotros ahora, porque somos más listos, más abiertos, más libres. ¿No?

Somos tan libres que nos hemos cansado de serlo. Somos tan libres que nos gustaría no serlo tanto. Somos tan libres que hemos perdido toda libertad. Y ahí, en esa contradicción, es donde los discursos radicales toman fuerza, porque ya no quiero ser tan libre, solo quiero sentir que estoy viviendo un poco de esa libertad y no vendiéndola a un capital.

Por eso, cuando una mujer está cansada y, después de su larga jornada de trabajo, se encuentra con todas las demás tareas que la esperan en casa, abre las redes para distraerse un momento y ve a esa mujer de voz suave, dulce y calmada, con sus adorables hijos, que la escuchan en todo, su gran casa limpia, su marido amoroso y enseñando la cena en la que ha podido trabajar durante tres horas porque tiene el tiempo para hacerlo, mira su vida y piensa que, a lo mejor, no estaría tan mal.

Al fin y al cabo, su vida tampoco cambiaría tanto, ¿verdad?

Considero que uno de los motivos de el auge de la extrema derecha y los pensamientos conservadores es la promesa de libertad a un pueblo que solo cuenta con libertad si tiene el dinero suficiente para poder costearsela, por eso, la idea de ser una “mantenida” es tan seductora.

Por supuesto, olvidando todo lo que supondría en la practica. Y es que el primer paso de la opresión es que el oprimido ni siquiera se dé cuenta de que está siéndolo. O incluso, que él mismo lo pida.

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Hay un fenómeno que ocurre en nuestra generación que es el contacto cero, cosa que he aplicado y, sí, funciona y, de hecho, considero que es necesaria una extirpación casi total del sujeto amado cuando se va de nuestra vida, sobre todo si este sigue siendo amado. Pero creo que el término se ha extendido a límites que la sociedad humana no debería ni plantearse. Y creo que, como casi todo lo que nos atormenta hoy en día, es culpa de las redes sociales.

Puede que estéis hartos de leer una y otra vez, o de escuchar, cómo las redes son el nuevo diablo posado sobre tu hombro, susurrándote las peores decisiones que puedes tomar, pero es así, si tuviese que caracterizarlo en una imagen física.

Nací en los dos mil, y soy de esa generación cervantina —si me permite citarlo— que ha nacido ya con las redes, no conoce otro mundo que no sea sin ellas y, por tanto, creo que al ser la forma en la que hemos crecido, nos es imposible separar la “vida real” de la que está en nuestros teléfonos; para nosotros es lo mismo. Son coexistentes a pesar de que no tienen relación alguna real.

Y aquí radica el problema: si yo puedo bloquear a alguien en mi móvil, dejarlo de seguir o silenciarlo, eso implica que para mi cerebro esa persona tampoco existe en el plano físico.

Por desgracia, los razonamientos de la vida real no entienden de algoritmos, entonces nos encontramos ante una imposición imposible de cumplir, pues, aunque tú bloquees a esa persona, no puedes sacarle las dudas, los miedos y la necesidad de hablarte en el caso de que tú hayas dejado; y, en el caso contrario, con el botón de silenciar no desaparecen las inseguridades y la necesidad de respuestas. Mucho menos se va la costumbre, que es uno de nuestros mayores instintos: aferrarnos a lo que conocemos.

Pero mi generación cree que sí. Por eso me desespero cada vez que una de mis amigas se ahoga en las preguntas y las dudas, en la necesidad de cercanía con la persona amada, pero es incapaz de traspasar el umbral del chat y enviar un mensaje y exigir respuestas a quien, un día, decidió que se iba y nunca le explicó del todo por qué. O peor es el caso cuando la persona abandonada descubre que la razón por la que ha sido dejada era mentira y las dudas se vuelven aún más fuertes.

Pensaréis: es la decisión de quien deja, se debe respetar.

Por supuesto.

Pero no podemos confundir la libertad de decidir con la insensibilidad total.

El que deja debe hacerse cargo en cierta medida de las emociones del dejado, pues es a quién se supone que amó, y a quién ha sacado de su vida. Por tanto, ante la necesidad —respetuosa y no obsesiva, y cuando la relación fue óptima y no enfermiza— del dejado por respuestas, se las debe.

Esto aplica a amistades y parejas por igual.

Esta reflexión viene de la mano de situaciones que he vivido últimamente, y de las que en el pasado he sido víctima.

No podemos extrapolar comportamientos del mundo virtual, menos aún teniendo en cuenta la sensibilidad que tiene el alma humana y lo frías que son las pantallas. Por eso estoy bastante cansada de oír, ver y leer sobre sacar a personas de nuestras vidas como si se trataran de objetos y no seres sintientes.

Todos esos mensajes motivacionales sobre soltar, dejar ir y perseguir tus sueños sin importar a quién hagas daño, a quién dejes atrás o las dudas que generes son parte de la estafa del individualismo, cosa que nunca hemos tenido a lo largo de nuestra especie y en la que somos profundamente infelices, a pesar de lo que digan los reels.

Debemos cuidarnos como sociedad, como seres del mismo mundo, y a nuestras relaciones, esas que nos han hecho felices y con las cuales nos hemos prometido avanzar, dejarlas atrás con el mismo amor con el que las metimos en nuestras vidas.

Aclaración:

Todo este artículo de opinión está basado en relaciones “normales”. Se excluyen totalmente los casos en los que podemos encontrar abusos, toxicidad, faltas de respeto u obsesión. Se trata tan solo de aquellos vínculos que han nacido desde el amor y mueren por falta de él, descontando todo aquello que no tenga nada que ver con una relación sana.

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A veces la miro, la veo despertarse todas las mañanas y tomarse el café en la misma taza de siempre, y soy incapaz de ver el tiempo a través de ella. Yo no he conocido a mi madre de otra forma que no sea veintitrés años mayor que yo, y aunque haya cambiado, no lo puedo ver, precisamente porque la veo demasiado. Sigue siendo la misma risa, los mismos brazos cálidos y suaves, el mismo amor, las mismas bromas y el mismo ceño fruncido cuando algo no le gusta.

¿Y sus sueños? ¿Sus metas? Me come la vida al pensar en los míos, en que tengo veinticuatro años y no he cumplido ninguna de aquellas cosas que se supone que debería. Pero ¿y ella? Ya no tiene veinte años, pero siguen preocupándole las mismas cosas que a mí.

¿Está guapa para la cita con papá? ¿Tiene el pelo bien? ¿Sus jefes la van a echar la bronca? Tiene que cambiar de trabajo, y duda entre quedarse en este país o volver al suyo todos los días. Echa de menos a su familia, y siente que no tiene tiempo para nada. Cuando pienso en ella, o cuando estamos sentadas las dos juntas, me cuesta diferenciar quién es una y quién es la otra.

Sé que a ella también le pasa, y sé que mi madre ha dado su vida para que yo pueda ser la mujer que soy hoy, pero odio pensar que el tiempo, la vida, me hará llegar al mismo punto que a ella, al de todo el mundo: en un cuerpo que se deteriora, pero en una mente sana, viva y joven. ¿Hay peor desesperación que esa?

Ella no entiende cómo, en qué momento, su hija, que parió cuando tenía veintitrés años, de repente tiene veinticuatro. Y que la vida ha pasado a tal velocidad que le da la sensación de no haberla vivido. Cuando sí lo ha hecho, porque, ¿qué es vivir la vida? ¿Quién decide que vida ha sido vivida al máximo y cual no? ¿Los viajes que haces? ¿El trabajo que tienes? ¿La familia que has formado? ¿Tu título universitario? Todo ello cosas que alguien decidió, en un momento, que eran las metas que debíamos de seguir.

¿Cuánta infelicidad se esconde entre los títulos, los trabajos y los viajes?

Si le pregunto a mi madre si es feliz, me dirá que sí. Si le pregunto por sus sueños, por sus metas, por si considera que ha cumplido con todo lo que quería de joven, me dirá que no. ¿Entonces? Puede que ahí esté la respuesta, en que la infelicidad de una persona reside en aquello que quiere tener, no en las cosas que no tiene en un presente.

Suena descabellado que la frase tan famosa e insulsa de “vive el presente” sea la clave de la felicidad. Pues es que, ¿entonces por qué desde que somos niños hay esa pregunta tan recurrente, sobre qué queremos ser de mayores?

Vender la felicidad a largo plazo implica que aceptemos una vida mediocre en el presente, por lo tanto, se nos responsabiliza a nosotros, los individuos, de que, en el futuro, lejano e idealizado, podremos encontrar una vida mejor que sí nos hará felices.

Vivir hoy por hoy al día, haciendo lo que te plazca, es criticado, no sacrificar tu presente por un futuro mejor es poco disciplinado. Y es que, es la disciplina la nueva felicidad del siglo XX, porque ante un mundo que no nos puede asegurar un futuro, es preferible que cada uno de nosotros se culpe a sí mismo por aquello que no funciona o no se da. Es de eso de lo que se trata la meritocracia, y es precisamente donde reside su estafa.

Mi madre fue cumpliendo, sin darse cuenta, cada uno de sus sueños, aun así, no todos. Y el mundo se encarga, de recordarle diariamente que no lo ha hecho, que es una fracasada y que, dada la edad que tiene, debería tener más cosas en posesión. Y así la obligan a pasar el resto de su vida, siendo esclava de la idea del proyecto que se supone que nuestra vida debe ser.

¿Es la vida humana comparable con un proyecto? ¿Podemos encasillarla en algo tan banal, como un objetivo?

Mi madre, se despierta cada mañana y bebe su café en la misma taza desde hace veinte años. Con su hija y su marido, en la misma ciudad, con el mismo trabajo, con las mismas ideas y la misma sonrisa.

Pero eso no tiene nada que ver con la felicidad, ¿no?

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Soy una gata. Aunque no lo tengo claro del todo. No tengo demasiada consciencia de mí misma, pero es lo que dicen mis padres —o como ellos se autodenominan— cuando hablan de mí a sus amigos: Mira a mi gata, se ha subido a la ventana. Mira, mi gata está durmiendo. Mira, mi gata ha roto el vaso de la mesa.

Sé que me llamo Lila y tengo, según he oído en mi último cumpleaños, unos seis años. Soy gris, con rayas de tigre, que un tigre es como yo, pero en naranja y más grande.

Nunca he visto un tigre, pero me he visto a mí en el reflejo redondo del baño. O eso me dice mi madre cuando me asomo: ¿Ves lo guapa que eres? Esa eres tú, Lila, salúdate.

Yo me froto contra mí misma, pero no siento nada, es raro. Dejé de hacerlo a la tercera vez. No huelo a nada, no soy suave como mis padres. Soy plana, dura y resbaladiza. No me gusto. Pero sí que me miro, de vez en cuando; me parece curioso cómo me muevo.

Mi madre se llama Linda y mi padre, Oscar. Los dos me quieren mucho, y creo que entre ellos también, aunque a veces hablan muy fuerte, igual que a mí cuando hago algo mal. Pero a mí me quieren, entonces ellos también se quieren.

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No sé cuánto tiempo llevo siendo una gata. ¿Nací así? ¿Me convertí en ello? ¿Aparecí un día de la nada?

Tengo recuerdos borrosos en mi interior sobre una yo, siendo como mamá y papá. Con cuatro patas muy largas y caminando solo sobre las de atrás. Sin cola, sin tanto pelo. Están medio borrados, como cuando sueño que estoy corriendo en un campo. En esos sueños voy cambiando entre la yo que veo en el baño y mi yo igual que mamá. Pero, sobre todo, siento cuándo era diferente.

A veces, cuando mi madre se tumba en el sofá y se ríe por una cosa que ha dicho mi padre, recuerdo ese sentimiento. Siento mi pecho explotar de la misma forma que cuando toso porque me ahogo, pero sé que no es lo mismo. Veo la cara de mamá y recuerdo lo que se sentía. Ya no me puedo reír, ya no tengo esa habilidad. Lo he intentado, pero nada de lo que me pasa me hace reír. A veces me lo paso bien con mis juguetes, pero esa emoción no me saca una carcajada, solo me entusiasma.

Echo de menos reírme, y no me he reído nunca. Pero sé que se siente bien.

Hay más cosas que sé que se sienten bien; de alguna manera, lo recuerdo. Como ir a trabajar. Sé que lo odiaba, pero también era divertido ver a más gente, con la que sé que me divertía y reía y reía y reía. Y la sensación de volver a casa después de un largo día. Ahora solo estoy en casa, siempre, y es bastante aburrido.

Veo desde la ventana a otros que se parecen a mí. ¿Por qué ellos están allí y yo en casa? Los veo de dos en dos, a veces tres. Juegan en el suelo verde. Y recuerdo la sensación de la compañía de un igual. De cuando no era yo. Sé que tenía a alguien como yo, pero diferente. Recuerdo que siempre corría a ver a esa otra yo, que no era yo, pero sentía que era parte de mí. Era mi amiga. Igual que esa que tiene mamá, que viene a casa y se sientan por horas en el sofá a ver la televisión, y hablan, ríen y lloran. Se abrazan mucho. Como lo hace conmigo. La amiga de mamá me cae bien. Y quisiera tener una. Sé que la tuve, o eso creo.

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Ahora no tengo a nadie, aparte de mis padres, con los que no puedo hablar. Porque no me entienden, aunque se esfuerzan por hacerlo. Hemos creado un idioma universal. Yo maúllo y me quejo, ellos intentan adivinar qué quiero. Es triste, echo de menos hablar. Hablar sin motivo. También el no pedir, no depender de ellos.

Por las noches me echan de la habitación y sé, de alguna manera, lo que van a hacer. Y de repente mi pelaje me molesta, me ahoga; quiero sentir mi piel, la de debajo, y la de otro igual a mí. Quiero tener dedos largos como ellos para acariciar, para arañar y apretar. Agarrar y sujetar las cosas para que no se me escapen.

Mis pequeñas patas peludas no siento que sean mías y veo en ellas muñones de lo que antes pude ser. Sé que fui otra cosa, lo tengo claro. Pero ¿quién era? ¿Era yo o era otra?

Sea cual fuese, me echo de menos. Mi voz, mi columna vertebral. Todo. Incluso mi tristeza, que ahora ya no tengo. Tampoco tengo enfado, ni amor, ni dolor. Solo tengo impulsos. Y extraño las sensaciones, incluso las malas.

Mamá a veces saca agua por los ojos, llora, y casi puedo sentir el sabor salado de esa agua. Y el picor en los ojos, y el dolor en la garganta.

Todo eso me molesta, pero no siento la molestia, aunque sé que debería molestarme. Sé que a mi antigua yo le molestaría.

Miro a Linda y a Oscar, y ellos me miran a mí. Son mis padres, ¿significa eso que ellos eran como yo antes? ¿O yo como ellos? ¿O ambas versiones?

¿Echan de menos ellos también ser como yo? ¿Echan de menos su pelo, sus garras y su cola, sin saber si alguna vez fueron como yo?

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Yo, en realidad, creo que muchas veces no se indignan por solidaridad con la clase obrera, sino porque no saben usar las máquinas y eso los hace sentirse torpes, casi ofendidos. Entonces se quejan con cualquiera que tengan cerca.

Y resulta curioso, porque esa defensa del trabajador suele aparecer solo aquí: no cuando comen en sitios donde es evidente que no se respetan los derechos laborales, no cuando compran ropa baratísima sin pensar en el coste humano que hay detrás, ni cuando votan contra medidas que protegen a la clase trabajadora. Pero delante de una caja de autocobro, de pronto, se vuelven sus mayores defensores.

Al final de ese discurso, en el que descargan su enfado, me lanzan la peor de las amenazas: Esto os va a quitar el trabajo. Yo me limito a escucharlos sin responder, pero en mi interior pienso, cada una de las veces, que ojalá sea pronto.

La idea de que la tecnología y las máquinas acabarán sustituyéndonos no es nueva. Ya en el siglo XIX, durante la Revolución Industrial, surgieron los luditas: trabajadores que destruían máquinas porque veían en ellas una amenaza para su sustento y para sus condiciones de vida. Más que una simple aversión al progreso, aquello fue también una reacción desesperada ante un sistema que los empobrecía y los volvía prescindibles.

Y puede que penséis que, claro, con máquinas hay menos gente contratada, que hay menos horas y menos sueldos y que al empresario le sale más barato y que, por lo tanto, ir en contra de la tecnología es la opción que más defiende los intereses de los obreros. ¿No?

Es un razonamiento sencillo y fácil, hecho más bien para que el trabajador siga siendo el que defiende su puesto más bajo en la cadena de producción.

Si mi esclavo defiende su posición, ¿para qué la voy a mejorar o cambiar? ¿Qué necesidad tengo de reducirle la jornada, mejorar su vida, darle más tiempo si él mismo está compitiendo, por voluntad propia, con una máquina que no duerme, no come, no pide y no vive?

Yo, si fuese empresario, haría lo que me piden mis trabajadores. Introduciría las máquinas, pero mantendría las condiciones anteriores porque, claro, es lo que ellos quieren: que las máquinas no les quiten el trabajo. En ese caso, tengo contento a todo el mundo, sobre todo a mi bolsillo, que genera más beneficio que nunca.

Por tanto, las máquinas, efectivamente, deberían reemplazarnos.

Lo que debería el obrero luchar es que el valor de ese trabajo automatizado, que antes hacía él y ahora lo hace una máquina, revierta también sobre él. Es decir: una renta básica o mínima universal sostenida por la producción de la tecnología.

El humano no está hecho para trabajar. Pasar ocho horas en un puesto de trabajo —y digo ocho basándome en los supuestos derechos laborales, a sabiendas de que en realidad no suelen ser ocho en ningún caso, sobre todo si contamos los trayectos de ida y vuelta, a no ser que seas un privilegiado que teletrabaja, en cuyo caso te estás beneficiando de la tecnología como es debido, aunque no lo suficiente— no es para lo que hemos sido creados, o para lo que hemos evolucionado.

Ningún otro ser vivo se ha autoimpuesto una jornada laboral; es la conciencia humana la que ha creado un sistema de compra y venta del tiempo, convirtiéndolo en un producto de mercado.

Y, ya que lo hemos convertido en ello, ya que inventamos el dinero y hemos comercializado incluso nuestros pensamientos —ahí están los libros de filosofía y los ensayos, las ideas puestas a la venta—, en ese caso, que lo hagan las máquinas.

Que ellas trabajen para mí. Mientras yo me dedico, por fin, a vivir.

A pensar sin necesidad de venderlo después. A crear arte, a construir, a estudiar, a hacer deporte y a aprender para poder volverme una erudita en todos los campos que me interesen gracias a la producción de las máquinas.

Porque, si después de haberlas hecho capaces de hacerlo casi todo yo tengo que seguir viviendo igual, repitiendo sus patrones, copiándolas y adaptándome a ellas por el resto de mi vida, entonces ¿qué sentido tiene? Si no es para liberarme de la condena de la producción en masa, ¿para qué las hemos creado?

Si no deseara con todas mis fuerzas que la IA me reemplace, entonces solo escojo otra forma de explotación, de vender mi vida al mejor precio, aunque en una carrera contra algo imposible de vencer.

Mi abuela murió hace poco más de un mes. Era una abuela como cualquier otra: demasiado preocupada, se desvivía por todos menos por ella, cocinaba de sol a sol, rezaba, cuidaba a sus animales y se arrepentía profundamente de todo lo que había hecho en vida, pero, sobre todo, de lo que no había hecho.

Mi abuela era una mujer sensible. Así la conocí y así es como la recuerdo. Mi familia dice que era débil. En mi país hay poco tacto, tan poco que la gran mayoría de veces la llamaban tonta, y luego fea, y tonta y fea alguna vez juntas.

Los recuerdos vagos que tengo de ella son de cuando vino a visitarnos a España. Antes, cuando era más joven y las rodillas le daban y el cuerpo no le pesaba tanto que apenas podía recorrer diez metros sin ahogarse, solía venir mucho. Venía con el abuelo, un hombre gracioso, divertido y lleno de vida que todos adoraban, al menos, hasta que empezaba a beber y se volvía pesado. Fue un buen abuelo, o eso creo yo, de los dos, cuando era más pequeña, era mi favorito. La abuela siempre estaba triste. Lloraba a todas horas. Mientras cocinaba, mientras planchaba, cuando venía a recogernos al colegio o cuando se levantaba de la mesa y se iba a su dormitorio para no arruinarnos la noche.

Yo era una niña. Así que repetía lo que los adultos decían a mi alrededor: otra vez igual.

Mi abuelo nunca iba a consolarla, mi madre rara vez recuerdo haberlo hecho, menos a mi tía o a mi padre. Nadie iba tras ella, a preguntarle, y cuando lo hacías —cosa que no tengo clara porque sé, si porque mi madre me lo fue contando a lo largo de los años, o porque ponía la oreja. No lo recuerdo, pero sí recuerdo a mi abuela alguna vez repetirlo entre pequeños sollozos— te decía que todos se estaban riendo de ella. Que la considerábamos tonta y fea, y que el abuelo intentaba humillarla. Que en esa familia nadie la quería y que lo único que tenía era a sus dos nietos.

Yo, que veía a mi abuelo como un superhombre, no entendía por qué decía esas cosas. Creía que mi abuela no conocía las bromas, que no las entendía, porque era tonta, como todos solían decir cuando volvía a encerrarse para llorar. Tenía sentido entonces que no pillara las bromas de mi abuelo, que las hacía sin maldad. No recuerdo ni una sola de esas bromas, ni el contexto en el que a mi abuela le brotaban las lágrimas sin poder evitarlo, pero el abuelo era bueno, puede que un poco suelto de boca, pero bueno. Sí, el problema era mi abuela. Que no entendía las bromas.

Si hablas con mi madre, te dirá lo mismo. La imagen que tiene de ella es de una mujer triste, dolida y gastada de la vida, que nunca ha sido capaz de alegrase por nada, que no valoro lo bueno que tenía en la vida y que, incluso cuando se estaba muriendo, se arrepentía de las decisiones de su vida, pero en silencio, cuando nadie miraba, porque cuando lo hacíamos ella ponía esa sonrisa casi sin dientes y te repetía una y otra vez: no me arrepiento, es decir, sí, tendría que haber hecho las cosas diferentes, pero fui tonta y malgaste mi vida, pero os tengo a vosotros, que sois lo que más quiero en este mundo.

Yo asentía, la acariciaba y le decía que no era verdad, que ni era tonta ni había malgastado su vida, pero en realidad no lo sabía, porque no conocía su vida, porque la veía en verano unos pocos meses y la gran mayoría de días lloraba y no podía hablar con ella. Crecí con esa idea de que mi abuela era sensible y tonta, y un poco fea porque no se cuidaba, no se hizo lo dientes, ni comió sano para estar delgada. Y aunque todos valorábamos que era una mujer que, si se cuidara, sería guapísima, mi familia prefería dejarlo en que no lo hacía y, por tanto, era fea.

No como insulto, solo como afirmación. Como quien llama a un niño cortito de mente, o bajito. Sin maldad, sin intención. Mi abuela, con el tiempo, empezó a repetir esos comentarios en bucle, y cuando le daba alguna de sus crisis, los soltaba sin ton ni son, pero de nuevo, sin intención, solo como una afirmación. Como quien dice soy rubia, soy alta, soy de tez blanca.

Mi abuela se divorció de mi abuelo hace unos diez años, año arriba, año abajo.

Recuerdo vagamente el momento en el que mi madre me lo contó. Sabía, como quien sabe que el sol va a salir todas las mañanas o que el cielo es azul, que su relación no era buena. Desconocía el porqué, pero era información de dominio familiar. Supongo que los adultos conocían los detalles, pero a nosotros, los niños, —mi primo y yo, que más que primos somos hermanos— solo se nos contaban las cosas asumiendo que debíamos entender todo lo demás.

Sé que mi abuelo la amenazó de muerte, y sé que todo vino de una pelea muy grande. Sé que estuvieron treinta tantos años juntos, y sé que ella huyo de la casa que compartían, dejándole a él la propiedad por miedo a que la matara como había prometido. Sé que corrió al pueblo de su infancia, que se escondió en la casa de su madre, mujer ya enferma y mayor, como una niña que tiene miedo de los fantasmas y quiere dormir con sus padres.

Sé que él se obsesionó con la idea de que lo estaba engañando, y sé que fue al pueblo varias veces a espiarla. Le prometió nunca dejarla tranquila, que si la veía iba a tirarla en una cuenta, a ella y a su amante. Que la insultó, que le recordó que era tonta y fea, que iba a morir sola, que nadie la quería y que sus hijas estaban lejos, que nadie la protegería y que, aunque lo hicieran, ella solo supondría un problema.

Sé también que la familia la apoyó. Pero no como debían. Mi madre —que no la culpo, pero presento los hechos— no fue a verla. Solo recibió la información por teléfono y le dio su apoyo desde miles de kilómetros de distancia. No penséis que mi madre es una mujer fría, la quería más que a nada, y todos los días la llamaba a cada hora. Pero mi madre, al igual que mi abuela, en realidad es una mujer sensible. Sé que le costó la idea de ir, le dio miedo, la aterrorizó o asimiló que no era para tanto. A mi madre le cuesta tomar decisiones y, a veces, por no tomarlas, acaba tomando una horrible. Como esa, la de no ir a darle apoyo.

Mi bisabuela, la madre de mi abuela, era una mujer cálida. Se casó joven, con un hombre veinte años mayor que ella. Violento cuando bebía, severo con sus hijas. Uno de los consejos que me contó mi abuela que le daba cuando discutía con mi abuelo fue que lo dejase dormir, y cuando se le pasara la borrachera, lo interrogara. Decía que si no lo provocaría. Mi bisabuela fue también víctima del mismo tipo de hombre que mi abuela, así que cuando su hija gritaba a su marido porque venía borracho a casa, la culpaba a ella, con un comentario sencillo: qué tonta. No como insulto, como afirmación.

Mi abuela no tenía amigos, aunque le encantaba la gente. Cuando iba con ella por el pueblo, saludaba a todo el mundo. Si se paraban a hablar con ella, se podía tirar diez minutos parada, a cuarenta grados con el asfalto a su lado y las bolsas de la compra, mientras el sudor le caía por toda la cara. Les preguntaba por qué se preocupaba por ellos, y porque era bastante cotilla. Lo hacía sin querer, pero creo que buscaba saber que no era la única a la que la vida le estaba yendo tan mal, claro que, luego pasaba por un episodio de pena en el que se tiraba días mencionando a esa persona y lo mal que sentía por ella, y de verdad se sentía mal, porque de repente compraba un tarro de miel para llevarle, o rezaba por ella en la iglesia.

No confiaba en las mujeres, porque por alguna razón creía que todas eran una competencia en alguna carrera que nunca supe cuál era el premio. No se acercaba a los hombres por el miedo de que la gente malpensara, o puede que también por inseguridad. No tenía amigos, pero en su funeral hubieron más de ochenta personas.

Diez años del divorcio y lo que vivió con mi abuelo nunca se fue de ella.

Tardé ocho años en verla y de repente me obsesioné con ella. No fue hace mucho, un año y medio antes de que muriera. Quise que viniera a España, casi por obligación. Quise saber todo de ella, de cómo era, como pensaba, como se vestía, que le gustaba comer y que no. Antes de que llegara mi madre me advirtió de cómo era. Una mujer sensible. Me dijo que tuviera cuidado con lo que decía porque yo solía no tener mucho tacto, cosa que es mentira, y que mis bromas no las iba a entender, así que mejor que no las hiciera.

Y llegó. Yo estaba trabajando, pero al llegar a casa ella estaba en la terraza, hablando animadamente con mis padres. Yo no sabía que mi abuela hablaba tanto, porque lo había olvidado. Por alguna razón, en mi cabeza la abuela era una mujer pequeña y débil. Esas eran las ideas que tenía de ella.

Y sí, era pequeña, me llegaba por debajo de la cabeza y yo mido 1,60 m, pero no era débil. A pesar de que se echó a llorar en cuanto la cogí en brazos, en cuanto me vio la cara. Solo como una persona con demasiado dolor en su interior puede hacer. ¿Has visto alguna vez a alguien llorar de alegría nada más verte? Solemos llorar al irnos, cuando nos despedimos, cuando sabemos que habrá mucho tiempo en el medio entre nosotros, pero al vernos suelen haber risas, abrazos y bromas. Creo que nunca seré capaz de querer a nadie como la abuela nos quería a nosotros.

También creo que, no solo lloraba por nosotros, puede que lo hiciera por ella. Por el tiempo de soledad, como un reo que sale de la cárcel y rompe en lágrimas. Su condena en el exilio, lejos de nosotros, había terminado. Lo que sea que estuviese pagando había llegado a su fin. Porque nosotros —su libertad— ya estábamos a su lado, y podía tocarnos y vernos y oírnos y conocernos. Ya no éramos un móvil, una pantalla, una voz entrecortada por la mala señal, éramos de carne y hueso, y éramos suyos, porque ella era la razón de que todos estuviésemos allí con vida, respirando.

Esos meses no conocí a mi abuela, sino a una mujer.

Me vi en ella, en sus manos gastadas, en su cuerpo grande, en sus rodillas débiles, en el dolor de sus palabras cuando contaba sus años con el abuelo. Me vi en su risa, en sus bromas, en su forma de levantarse para jugar con Venus —mi gata—, en cómo no interrumpía cuando mis padres y yo hablábamos, como nunca pedía demás porque era muy educada. Esperaba todas las mañanas a que todos nos fuéramos para ducharse, comer o ir al baño para no molestarnos, porque ella creía que era eso, una molestia.

La miraba a los ojos y a la nariz y a la boca y a las mejillas gordas. La veía peinarse y no gustarle lo que veía en el espejo, echarse pintalabios y verse fea y quitárselo. Vi a una mujer y vi a una niña. No era tonta ni fea, si acaso un poco sensible, y de repente me vi odiando la idea con la que había crecido sobre ella, porque era todo lo contrario.

Me sentaba con ella en la terraza cuando estábamos solas y hablábamos de ideas. De política, de Dios, de libros, de mujeres, de sueños. Me hablaba de su juventud, de sus primeros novios, de cómo conoció al abuelo. Eran unas conversaciones privadas, de las que nadie sabía nada. Solo Venus, que nos escuchaba mientras a veces metía la cabeza en el pelo de mi abuela. Conocí una parte de ella que la gran mayoría no y que me habría gustado que todos pudiesen ver para que la etiqueta de tonta que tanto caló en ella hubiese desaparecido.

Me gusta pensar que lo conseguí un poco, que en su último año de vida dejó de verse así. Aunque sé que no del todo. Toda una vida es mucho tiempo para cambiar ese pensamiento, pero, al menos, yo ya no la veía así.

Mi abuela me abrazaba con fuerza, como quien le da miedo que la arena se escurra de sus dedos, pero yo no iba a irme a ninguna parte. En realidad, era yo quien debía sujetarla con más fuerza, si lo hubiese hecho, puede que cuando me dijo entre lágrimas que se iba de vuelta a Rumanía la hubiese detenido. Puede que cuando me dijo que era porque no quería molestarnos más la hubiese gritado hasta que la idea de que no molestaba le hubiese taladrado el cerebro. Puede que, de sentir el miedo que ella sentía de alejarse de nosotros, yo la hubiese salvado. No me culpo de dejarla ir, al final, en realidad y aunque no me guste admitirlo, todos necesitábamos un poco de espacio de nuevo. No ocho años, pero sí hasta el siguiente año. Incluida ella, que, por desgracia, nunca se sintió en casa en ningún sitio.

Se fue poco después del anuncio, una o dos semanas, no recuerdo bien. Dio igual, porque ese verano yo pude estar con ella un mes más.

En ese entonces, la enfermedad ya la estaba matando, pero ella no dijo nada. Y aún así, la vi más feliz que nunca. Ese mes fue clave para nosotras, creo que así lo quiso Dios, el destino, el universo o a saber quién, pero fue nuestro pequeño tiempo.

Odio que a partir de entonces planeé ir todos los años a verla, que por fin había conseguido hacer esa relación que ella merecía tener conmigo, y que yo, siendo una niña, no supe darle. Me duele, más que nada en el mundo, saber que nunca más iba a desaprovechar ocho años sin verla, sin cuidarla y sin pasarnos horas al sol hablando de la vida. Desayunando en el silencio de mi tierra, donde la gran mayoría de las veces estábamos solas.

No quiero ver a mi abuelo. Ahora sé lo que es. Y no es buen hombre.

Es un borracho que destrozó la vida de mi abuela desde dentro. Y puede que ella perdonara, aunque creo que no lo hizo, pero yo no. Y tampoco tengo pensado hacerlo, aunque a veces me da pena. Sus hijas solo le llaman en su cumpleaños, y yo ni siquiera sé cuándo es ese día. No quiero saberlo. No me interesa. Espero que cuando muera no me entere, sé que lo haré, pero espero que me dé igual. Espero que mi abuela, donde sea que esté, pueda por fin descansar en paz.

En sus últimos días de vida, cuando fuimos a verla todos, nunca perdió la sonrisa. No la vi llorar ni una vez por su enfermedad. Sí por nosotros, porque nos echaba de menos, pero no por el miedo a la muerte. Puede que lo hiciera sola, en privado.

¿No es eso raro para una persona que se pasó treinta años de su vida llorando casi a diario? Da que pensar. No sé si aceptó su muerte como quien acepta el paso del tiempo, sé que se arrepintió de muchas cosas, pero no sé cuáles fueron sus últimos pensamientos. Me habría gustado poder tener una charla más de las nuestras, de esas en las que me contaba sus más íntimos pensamientos solo a mí. Donde de repente, se sentía libre de contarme todo, como si yo fuese incapaz de juzgarla —cosa que nunca hacía—. Puede que ella también. Puede que se le quedaran pensamientos en la punta de la lengua. No importa, sé todo, aunque no me lo haya dicho.

Y la perdono por llevar sola su lucha, por no contarnos nada, por huir de nosotros con sus problemas. ¿Cómo no iba a hacerlo? La abandonamos ocho años de su vida, y la dejamos enfrentarse sola a todo. En realidad, la abandonamos todos; siempre se enfrentó a todo sola. ¿Por qué no iba a querer enfrentarse a eso también ella sola? Entre nosotros la acusamos de silencio, de no habernos avisado de que un cáncer crecía en ella, pero creo que más bien es nuestra culpa porque nunca, ni una sola vez, la abuela pudo contar con su familia. Nadie estaba realmente a su lado, no más cerca que una voz en la bocina del teléfono.

Espero que ella también nos haya perdonado. Por asumir que era tonta, fea y demasiado sensible.

Por no conocerla en absoluto.

***

Tienes que estudiar algo con salidas.

Y no, no puedes estudiar letras, ni historia, ni filosofía. Las humanidades están muertas. Y mucho menos se te ocurra estudiar artes. Aunque tampoco derecho, porque hay demasiados abogados. Ni magisterio: medio país son profesores. Oposita, así te aseguras un sueldo para toda la vida. O mejor, métete en una carrera de números y luego entra en una gran empresa. Y haz el máster, no se te ocurra no especializarte, porque hoy en día no cogen a nadie sin mínimo cuatro títulos. Pero trabaja también mientras, que no pueden mantenerte tus padres: sería de ser una sinvergüenza.

Come bien, que no se te olviden los aditivos que hay en las comidas que venden en los supermercados. Tienes que cocinar tú todo y, si es posible, dejar el azúcar. Y el café, y la carne roja, y la blanca, y el pescado: acuérdate de que puede dejarte un parásito, así que mejor lo descartas también. Cuida tu salud, tienes que ir al gimnasio o hacer algún deporte. Y no olvides la suplementación: el magnesio es la cura del cáncer, ya verás. Y el colágeno, y el potasio, y la vitamina C, D, E y su continuidad en el abecedario.

Sal a correr, pero no muy lejos ni demasiado, que se te joden las rodillas y te quedas flácido, así que tienes que trabajar con pesas. Pero no te pases, no vaya a ser que te obsesiones. Nadie soporta a los gymrats, pero menos aún a los gordos, así que, si te obsesionas, en realidad mejor, pero hazlo en silencio. Que nadie lo note.

Haz amigos, muchos amigos. Pero no demasiados, luego no vas a poder prestarles atención a todos y serás una mala persona. Al final, eres el responsable de la salud mental de todo aquel que te rodea. Sal de fiesta y diviértete, eres joven. Pero no te pases, la fiesta es mala, el alcohol crea adicción y son un montón de calorías vacías. Mejor no bebas. O sí, porque, si no, serás un pringado al que nadie querrá invitar a esas salidas desfasadas donde pasan todas esas cosas tan divertidas que unen a las personas por el código social; ya sabes: ayudas a tu compañera de la universidad a vomitar y seréis inseparables. Búscate un trabajo de fines de semana para quitarte ese poco tiempo que tienes para ti. Tener tiempo libre está sobrevalorado, no es necesario. Tienes que producir, producir y producir.

Recuerda: tu tiempo aquí en la tierra es limitado y se acabará antes de que te des cuenta; no puedes perderlo descansando.

Y lee libros, y ve documentales. Y la última película que va a revolucionar el mundo del cine, como las otras diez últimas que ha sacado Warner Bros., porque desde luego una gran compañía como esa será la que saque la gran película del siglo; una producción independiente y local no lo hará. El arte no tiene salidas, ¿te acuerdas? Lo hemos hablado al principio, presta atención. Solo las tienen las grandes empresas.

Acuérdate de tener tiempo de calidad para ti. Entre las lavadoras, los lavavajillas, los deportes irremplazables, las cervezas con todos tus amigos, el trabajo de los findes y los estudios de lunes a viernes, las películas que no te puedes perder, los diez libros mensuales que tienes que leerte para estar al tanto de las novedades que TikTok no para de recordarte que te cambiarán la vida, y las ocho horas que tienes que dormir sí o sí desde las doce hasta las ocho de la mañana, ni un minuto más ni un minuto menos: tienes que cuidar tus ciclos circadianos.

Que no se te olvide mimarte a ti misma. Ya sabes: ropa nueva, redes sociales, pelo cuidado, uñas y maquillaje. Si no, ¿qué versión de ti le dejas ver al mundo? Dicen que somos lo que comemos, pero, en realidad, somos lo que enseñamos. Muestra todos los lugares a los que viajas, porque lo haces, ¿no? El mundo es demasiado grande como para quedarte en tu ciudad —de la que no conoces ni un cuarto de su historia— y no conocer gente nueva, tradiciones y costumbres, comidas y culturas totalmente diferentes a ti, a pesar de que nunca le has preguntado a ningún extranjero sentado a tu lado en el metro nada sobre su cultura y tampoco sigues las tradiciones de tu país ni pruebas todas las comidas de tu abuela porque te dan asco los caracoles.

Ya sabes, todo lo de fuera es mejor. Lo que te rodea está muerto. Viejo. Olvidado. Lo de aquí, que lo descubran otros.

Ten citas contigo, no quieres ser de esas personas que no saben estar solas. Eso no lo quiere nadie. Y no te olvides de echarte pareja. Eso sí es importante, porque ¿quién eres como persona si nadie quiere pasar toda su vida a tu lado? Exacto: nadie.

Tu valor individual no vale nada si el mundo no ve que alguien te ha elegido.

Tú no eres tú, eres un producto. Acuérdate y trabaja en ti. Si no, nunca serás suficiente.

Haz todo lo que te digo, todo, ¿no es lo que se supone que hacen aquellos a quienes admiras? Pues venga, no pierdas el tiempo. Ah, y cuando lo hagas, acuérdate de presumir de ello y de lo sencillo que es. Deja que te envidien, bastante envidias tú también, ¿no? No se te ocurra, bajo ningún concepto, dejar ver que es difícil —más bien imposible— seguir ese ritmo y no perderse del todo en él.

Porque tú sí lo haces, ¿no?